Velarde mancillado

Lunes, 4 de abril de 2016

Un perverso suplicio de mi infancia consistió en calzarme unas plantillas que Dios confunda. Llevaba amortajados los pies, presuntamente “planos”, en unas botarracas infames, con unas plantillas duras como el corazón del diablo. Años después, al tallarme para el servicio militar, emergió la cruel paradoja de que mis pies eran “cavos” (lo opuesto al juicio apocalíptico del pediatra catastrofista) y me declararon “inútil total”.

Habiéndome librado del trance, no sería razonable atribuirme altas prestaciones en disciplina castrense, genio táctico, fuerza letal o valor en combate. La guerra me infunde un pánico atroz y no sería fácil arrastrarme hacia la trinchera –ni sacarme de ella-, por más que se desgañite el corneta y el enemigo achuche. No obstante, tengo por iluso al que confía en que no seguirán entablándose guerras. El medio-sapiens se pega con los demás macacos con puntual obcecación, con el vecino por las habichuelas, con el extranjero por las fronteras, con el infiel por hereje. Guerra dinástica o de dioses; guerra colonial o de independencia o incluso mundial; guerra y arde Troya por una mujer, por el opio o por el coltán; guerra de los treinta, de los cien años (ya puestos…); guerra civil nadie sabe muy bien por qué, a lo mejor por cojones, enterrados a millares en fosas hondas de cojones.

Lo cierto es que la historia se enhebra, mayormente, con larguísimos tiempos de paz. Antaño mirabas al hervidor, un cacharro de cocina para que la leche no subiera de un nivel razonable, y el proceso de calentamiento parecía tranquilo y moroso, hasta que de pronto, en un súbito arrebato, la natona bullía como una culebra flamígera. Pues bien, la paz sería lo lento/aburrido (y con sarcasmo lo denominamos “período de entreguerras”), mientras que el episodio bélico, siendo brevísimo, nos hace más mella y lo echamos de menos si el parte no da el parte de guerra. La Guerra de Secesión duró 4 años ¡y mira qué forrón de películas! La brutal insensatez de la Gran Guerra duró apenas 3 años. La espantosa maquinaria del Emperador del Japón, que tuvo el arrojo de aniquilar la flota yanqui en Pearl Harbor, quedó fundida en minutos, cuando el mismísimo Cielo se convirtió en magma/uranio incandescente e inauguró una paz que ya veremos.

Toda Europa se la disputaban monarquías (lo de “absolutas” es redundancia innecesaria), así en la paz como en la guerra, hasta que en 1789 triunfa la Revolución Francesa, no sin dosis caballunas de violencia. Por tan señalada efeméride, el camargués Pedro Velarde cumplía 10 tiernos años. Con apenas 14, ingresó como cadete en la Real Artillería de Segovia y con 22, en 1801, fue destinado al ejército que operaba en Portugal. (Queda de manifiesto que las prórrogas por estudios y la objeción de conciencia le parecerían nociones más bien exóticas. Yo mismo, inútil total, le inspiraría un mohín de desprecio.)

Siendo Velarde un hacha en asuntos balísticos, en 1806 lo envían a Madrid, ya como capitán, adscrito al Estado Mayor. Allí traga quina por el paso soberbio y asalvajado de la tropa francesa, aunque por entonces se la tiene por “aliada” y nuestra “autoridad” dispone que los soldados españoles permanezcan acuartelados para evitar altercados con los gabachos. El mando franchute pretende captar al capitán Velarde para la causa napoleónica y el camargués responde que “no puede separarse del servicio de España sin la voluntad expresa del Rey, de su Cuerpo y de sus padres». (Queda de manifiesto que la moral de nuestro tiempo le parecería un tanto relajada.)

Coincide que anda por Madrid el sevillano Luis Daoíz, igualmente soliviantado con las fazañas francaises, lo cual que camargués y sevillano planean un alzamiento que, sin apoyo gubernamental, fracasa. Hartos de levantiscos, los batallones “aliados” se desparraman por cuarteles y palacios, entre ellos el parque artillero de Monteleón: allá van 80 alonsanfáns que se topan con Daoíz y otros 17 españoles, y enseguida llega Velarde al frente de otros 35 esaboríos. Sevillano y camargués resuelven untar de cebollazos a la infantería “amiga”, pero solo aguantan 3 horas, pues al asalto llegan 2.000 efectivos a las órdenes del general Lagrange. Al cabo de 3 horas, digo, Monsieur se planta sable en mano ante Daoíz, a la sazón herido en un muslo, y lo conmina a rendirse “por traidor”, en francés, y el otro, como un vitorino chorreando, le larga un espadazo que no lo mata de milagro, y los “aliados” filetean al sevillano a bayonetazos. Y en un amenjesús, un oficial polaco despacha a Velarde con un tiro a quemarropa. (Queda de manifiesto que la tradicional amistad hispano-francesa le sonaría a soplacuerno quemao.)

Equivocado o no, insurrecto o no, retrógado o no, la cosa es que Velarde está reconocido en toda España como un héroe patriótico. Y no lo está por repartir chuches por Navidad ni por cruzar a las abuelitas en los pasos de cebra, sino por su integridad y valentía de soldado español, que por español se batió con los franceses y por soldado lo jodieron vivo. Hay estatuas en memoria de Velarde por doquier: en Malasaña, junto al alcázar de Segovia –donde pone que nació en Muriedas-, ¡y por supuesto en Santander!

Y ahora van sus “paisanos” y quieren que el 2 de mayo no se conmemore el aspecto bélico del heroico Velarde. Que todo quede en una romería pacifistoide, bastarda y mentireira. Un festival arrabalero, bobicolor y disolvente del sentimiento patriótico, que a Velarde le granjeó la gloria y a ellos les saca ronchas. Yo, el inútil total (en retaguardia por defectuoso y quizá también por cobarde), reniego de la “epidemia Colau”, esa pose mangarrana y gallinácea que se cisca en Velarde y en las fuerzas armadas por un profundo agujero del cerebro ideológico-estratégico. El 2 de mayo, o se enaltece al Velarde que fue –y se fue por defender lo que creía que somos-, o mejor nos dedicamos a lo nuestro: traicionar lo poco que aún no esté desmoronado y discutir como posesos la titularidad del guerrero Casillas.